João Garcia Miguel

[este é um trabalho publicado originalmente nos Cadernos do Rivoli O7, edição respeitante aos trabalhos não apresentados no Teatro Municipal do Porto] 

 

 

o texto caiu às sortes, gotas de tinta chuva formando carreiros de letras impressas numa ordem geométrica imperceptível ou quase. Lidas as frases acrescentaram-se as vozes. Fizeram-se organismos das letras. E das letras fizeram-se órgãos. Outras vezes lidas e outras vezes dissolvidas novamente organizadas. É um trabalho que não parece ser. E através dessas operações fizeram-se de novo surgi-las noutros lugares às letras e às palavras. Tem como base todo este trabalho uns exercícios de matemática que falha. Frases furtadas e separadas de um texto às quais se adjudicaram outras frases que emergiram numa geometria que se compõe como uma acção sistemática e imperfeita. É um poema e acção. Esperou-se — nesse exercício de esperança de fazer exercícios que algo surgisse de novo. Esperou-se uma gravidez feita de acasos. De sortes. Esperança que ao abrir um documento novo, ao estender um lençol num bosque, ou ao buscar uma folha de papel algo aconteça. Um milagre. Somos um clube de trabalhadores e trabalhamos o milagre. Incansáveis trabalhadores da espera. Tanto faz que aconteça ou não. Fazemos exercícios. Contamos que ao acontecer — se vier nalgum instante a dar-se, porque os milagres dão-se assim sem mais — que não se repita. Um milagre nunca se repete e é por isso que se dá. Oferece-se. Isso é o mesmo que dizer que ao ler é por entre linhas que pressentimos o milagre que se escapa. Fugidio como bandeira de luz. Os olhos — saltando como bolas — fortuitamente por entre letras e chão, ao acaso e num exercício de ginástica interna despoletam movimentos interiores. Pequenos milagres por entre as fibras da alma. Através dos olhos ligam-se os ouvidos com as mãos, a barriga com os pés, os dedos com as borboletas. Exercícios da carne. Deslocações impercetíveis. Fugitivas. Um corpo monta-se num círculo. Em andaimes. A prática, a exercitação, o desempenho, o uso frequente de actos de leitura conduz à circularidade. À subida e à descida, à entrada e à saída. O círculo é o contrário do milagre: é o mundo. O mundo está contido no exercício dos corpos dos quais somos involuntários prisioneiros. O mundo sem milagres é insuficiente para atingir a liberdade dentro e fora dos corpos. É por isso que o milagre nos incendeia. E consome as esperas e os corpos.


milagre que não é precisamente uma arbitrariedade
                                                        nasce fundo numa luz
                                                        dorme numa cabeça
                                                        molhada deitada
                                                        numa almofada
se calhar não chegam a compreender
                                                        as palavras
                                                        o degelo do corpo
                                                        as cabeças
objectos para a criação de espaço, espelhos para a criação
de imagens, pessoas para a criação de silêncio
                                                        esses criminosos sem crimes
o amor e a palavra são belos crimes — e imperdoáveis
                                                        porque a mão que transpira
                                                        empola o livro
                                                        queremos coisas simples que
                                                        as pessoas estão confusas
                                                        e andam silenciosas
gostaria de escrever o livro de que tenho medo, mas os
                                                        meus dias, afinal longos, são ameaçados pela esterilidade
                                                        sinto primeiro e vejo depois
                                                        duas linhas invisíveis que
                                                        sobem ao lado de lado
                                                        dos corpos
                                                        entram pelos ossos maxilares
                                                        e seguram os olhos
é fascinante, debaixo de uma luz que brilha tanto
                                                        a fogueira cá dentro a arder
                                                        e os olhos a diminuir

chega o verão, e subo à montanha, e vou para o mar
                                                        apanho pedras que
                                                        trago nos bolsos e que
                                                        ameaçam esmagar-me os testículos
                                                        embrulho num papel o meu medo
                                                        os papéis
são um motor, trabalhando ininterruptamente; os papéis
trabalham pelos dias dentro e no meio da noite
                                                        e o motor não me deixa fechar os
olhos
não me deixa dormir e
divago pela casa, bêbado de hesitação, dissipo-me em passos,
mergulho em sonos brutais
                                                        há um olho que se abre
                                                        um estômago que se fecha e murmura
                                                        como um pegador de fogos
porque fizeste isso?
                                                        porque regaste as rosas
                                                        e os pés com gasolina
                                                        não sei digo e
quem sou eu para que me ataquem as vozes?
                                                                                                    porque não te calaste
                                                                                                    porque fizeste do silêncio a tua
                                                                                                    velocidade
                                                        oiço a minha voz a dizer-me que
ando à procura da minha velocidade
                                                        a fazer exercícios de combustão
                                                        a ligar e desligar os motores das palavras

 

se me aplicar bastante, segundo uma regra minha
interior que hei-de descobrir, ficarei com os pés queimados
                                                        descobri a Índia,
                                                        fui eu que descobri
                                                        a Índia afinal com as
mãos quentes e seguras que fazem desenhos sobre a mesa,
no ar, na conversa
                                                        sinto a pequenez a crescer
                                                        como uma bola
                                                        sinto em mim um casulo de onde
                                                        nasce uma borboleta e no corpo
das pessoas, a alegria fervia dentro dos corpos — via-se isso
                                                        uma borboleta pequena e branca
                                                        a mudar de cor
                                                        uma borboleta lá bem
                                                        no sangue a ferver
sou um homem de pouca qualidade
                                                        espero
                                                        multiplico-me por zero
                                                        aconteço-me noutra dimensão
                                                        ocorro-me num paralelo amarelo
não tenciono ser demasiado claro a respeito de coisa alguma
                                                        roubo frases
                                                        aprendo a ler
                                                        a barriga dos bichos
                                                        de onde saem os
animais e
amo-as em pânico

                                                        as barrigas das raparigas
                                                        penso, oiço? Talvez diga

 

 

 

 

 

 

 

 

 

 

 

 

 

escrever não é uma simples volúpia, ou uma responsabilidade
moral. Deve ser um acto de cruel religiosidade, uma espécie
de inteligentíssima expiação do crime obscuro de não ter morrido
                                                        esse meu crime
                                                        esse meu ódio à palavra é
                                                        um amor à palavra que se disse e
                                                        à palavra paralela que ficou a boiar na boca
                                                        mas
sou um sôfrego: tenho o talento do amor
                                                        que impele o corpo a
                                                        tornar-se sopro e som
                                                        e por fim palavra
                                                        a morrer antes de nascer
                                                        esse talento que é meu e eu
cresço, durmo só
                                                        tenho uma almofada molhada
                                                        onde deito a cabeça
                                                        e faço mapas de baba e
                                                        abro a mão e
tiro do bolso o meu pequeno canivete e, no braço nu, traço
um golpe fundo
                                                        como uma língua
                                                        uma estrada
                                                        não sei se me lembro
                                                        para onde fui e depois
é o meu espectáculo e o monstro aparece em cena
                                                        abre um chapéu de chuva e
                                                        vira-o do avesso — abana o
                                                        corpo e deixa cair dos bolsos
                                                        os testículos e
descubro também que sou pobre
                                                        esmago a pobreza
                                                        e as ameixas que roubei
                                                        dentro dos bolsos e o vermelho
                                                        suja-me as mãos e
                                                        tenciono
aprender devagar e penosamente o ritmo da feminilidade, aquele
lugar onde elas têm vestidos claros e riem, ou onde de súbito
ficam silenciosas e são lentas
                                                        fecho de seguida o corpo
                                                        e não aguento

 

 

 

 

 

 

 

 

 

 

 

 

 

 

 

 

 

 

 

 

elas nunca terão a minha violência
                                                        deito tudo o que é meu
                                                        num lençol estendido e
                                                        mais outra vez sinto que
cresci durante a minha doença
passei dias e noites a tremer
                                                        com medo dos
devoradores de testículos
                                                        habitantes do lado oculto
                                                        de onde o milagre se levanta
                                                        e refugiei-me no
trabalho das mulheres
                                                        o trabalho de sentir o calor dos peitos
                                                        esses fios feitos de palavras missangas
                                                        e perigos de vida

a idade é: cada vez mais atenção. Só te resta isso, caminhador:
o perigo
                                                        e ainda restam mais palavras
                                                        que desconhecem os teus pés
                                                        fazem-te tropeçar no coração
                                                        sublinho a desonestidade e o carácter
                                                        das que incendeiam a
                                                        testemunha que ressuscita
                                                        entre a frase e a ânsia

arranjamos um quarto, despimo-nos, e depois estamos noutro
quarto, e estamos a despir-nos, e de novo a fazer amor, quatro,
seis, oito em cima do tapete — o terrível milagre de uma
alucinação de pernas, braços, seios, mãos, sexos, coxas, cabeças,
vestidos, camisas
                                                        e os
                                                        olhos deixando
                                                        buracos no silêncio que
os blocos do diálogo. O diálogo avançava e recuava
                                                        empurrando as testemunhas
                                                        ressuscitando o motor que trabalhava
e
                                                        o papel
alimentando as pessoas caladas, um pequeno motor silencioso
                                                        às voltas tontas
                                                        às voltas sorrindo
                                                        duas bolas nas margens
                                                        e uns olhos a ver o rio em

camara ardente

 

                                                        muito melhor assim
                                                        a memória tão quente
                                                        a ir e a voltar como um animal
                                                        a escavar no ressuscitado
                                                        esse olhar que me olha e eu
compreendia tudo, e despira a roupa para meter-me nu
na terra mole, e comera terra, e andara à roda até cair para o lado
                                                        li isto num livro
                                                        um livro americano talvez e
                                                        sinto que sou africano e
teatral eu, sim — mas uma cabeça cheia de terrível amor
                                                        escrevo livros e
                                                        mato todos os meus ressuscitados
                                                        leitores e depois em silêncio
parti para um lugar, com o propósito de semear cabeças de
crianças, e ouvi-las cantar quando o dia acaba
                                                        e escrevo livros para crianças
                                                        escondidas atrás das páginas
                                                        escondidas atrás das portas
                                                        guardei e perdi-as as
cabeças de crianças
                                                        caídas dos meus bolsos

 

à força de conhecer tanta gente, ganhei uma inteligência
muito aguda — inteligia as pessoas
                                                        fiz tantos exercícios
                                                        que não cabem nas palavras e caem
                                                        como coisas
                                                        que se procuram nos bolsos e
                                                        é claro
masturbava-me muito depressa, porque era preciso encher o
espaço, encontrar alguém, morrer depressa
                                                        uma mão puxou-me pela gola
                                                        e a voz
perguntou medo? Só tenho o meu disse, o meu terror
                                                        e trabalho o ressuscitar
                                                        trabalho as fúrias que me dão e
ela voltou-se e pôs-se de joelhos na cama, dobrada e disse
mete no cu
                                                        sou um escultor e peço desculpa
                                                        por todas essas palavras que caem mal
                                                        não tenho instrumentos esculpo com canivetes
                                                        e abro estradas nos bolsos das calças
sou uma espécie de puta eu, e não tenho medo, murmurou
                                                        eu trabalho na terra
                                                        trabalho com as mãos

 

o que nos vai acontecer?
                                                        trabalhar o amor
                                                        ser assim o amor
                                                        vamos perder-nos
acordados. Há muitas coisas por cima das cabeças deles.
Vejamos: fome? Sim. E cansaço? Sim. E doença e frio e medo? Sim,
sim. E ela voltou mais tarde. Escuta, disse eu, não tenho medo.
Trazia café e cigarros. Vamos salvar isto, murmurei
                                                        trabalhamos o corpo disse eu
                                                        trabalhamos o milagre disse ela
                                                        trabalhamos e
                                                        estamos perdidos e
                                                        eu digo
salva isto tudo
                                                        faz um milagre
                                                        chama as testemunhas e
como arranjas algum dinheiro às vezes?
                                                        faço uma bola
                                                        abro as palavras e
                                                        ponho crianças dentro

a última vez que me decapitaram
                                                        foi a primeira vez
                                                        que cortaram a luz
                                                        essa luz que
vinha pelas nossas costas e, no espelho, parecia que os
nossos corpos saltavam para diante, como tremendos anjos
brancos, cheios de uma violenta anunciação
                                                        a luz batia-nos nas mãos e saltava
                                                        a luz escondia e ressuscitava os
                                                        corpos que
saltavam na luz. Éramos fortes como o diabo. Merda, disse ela,
temos de salvar tudo
                                                        principalmente a música
somos os anjos
                                                        escutamos a música
                                                        percorrendo a carne
                                                        abrindo-a e
se soubessem matavam-nos
                                                        aos ressuscitados
                                                        aos que olham
                                                        eternamente como estátuas
                                                        o resto
era uma técnica: os telefonemas. Mete-se uma moeda,
sai uma pessoa. A voz de uma pessoa
                                                        mete-se uma moeda nos olhos
                                                        sai um milagre
                                                        sai um corpo ressuscitado

sejamos sensatos. Não é possível meter uma moeda, ouvir uma
voz, e dizer: dê-me tempo, nome, inteligência, amor
                                                        tudo o que cai sempre que cai
                                                        cai por acaso
                                                        quando caímos é por acaso
                                                        que o chão nos segura e
não te entregues ao acaso
                                                        entrega-te à dissolução
                                                        ao roubo
                                                        aos olhos
                                                        à música e ao amor do anjo que
cerca-te como um anel de prata em brasa, e então tu ficas
fascinado
pela fascinação que fizeste nascer no anjo
                                                        são as asas
                                                        que crescem nas minhas costas
                                                        que me fazem doer e põe-me todo a
                                                        tremer e eu
tremia, era um modo agora de conhecer o meu corpo — e ela, sim
incorria nessa ciência de conhecer o corpo, tremia: e o nosso amor
estava a ser vermos o corpo tremendo, vendo cada um o seu corpo e
o corpo do outro
                                                        encostávamos as asas
                                                        e tremíamos e fazíamos aqueles
                                                        trejeitos que o corpo faz
                                                        para acomodar as camisolas
                                                        e adormecíamos

 

 

                                                       

 

 

 

 

 

 

 

 

sabem? — é bom ver dormir uma pessoa

                                                        sono a deslizar pela pele
                                                        a raiz da luz a arranhar e
ficaram as mãos
                                                        a olhar
                                                        as mãos decepadas a olhar a
raiz do sorriso é a mesma raiz das mãos
                                                        os olhos ligados a esse nervo antigo
                                                        que esconde o fogo e a luz
                                                        lá onde nasceu a raiz e o pé
                                                        interiormente

 

nunca se sabe bem se nos merecemos a nós mesmos
                                                        somos a subida de soluços
                                                        oprimidos e noutros tempos caídos
                                                        para o fundo da carne
                                                        tu
possuis uma alta voltagem — tu sim, poeta inédito
                                                        lanças pedras
                                                        partes vidros
                                                        circulas pela velocidade e roubas o
sinal que diz
não tocar
fazes festas aos medos
                                                        desfazes em pó os joelhos e
trabalhas
                                                        a engasgar
                                                        a terra e os perigos
amas
                                                        o canivete e a língua aberta
                                                        cortada por onde bebes o sangue
                                                        e sabes a perigo sabes a beijos
                                                                                                    meus irmãos é
demasiado pesada a vossa festa
                                                        oiço dizer estou perdido e
                                                        de dentro dos meus gestos
                                                        nasce uma borboleta
                                                        que voa e desaparece como eu
                                                        o desempregado
                                                                            operário da paixão

 

 

Este texto foi escrito segundo a obra POEMACTO de Herberto Hélder onde o poeta extrai como um exercício geométrico de escrita as linhas do poema do romance Húmus de Raul Brandão. De igual modo extraí num exercício matemático linhas do texto APRESENTAÇÃO DE UM ROSTO de Herberto Hélder e dispu-las numa ordem outra. Acrescentei depois uma escrita entrelinhas que estabelece diálogos com o poema e o poeta e as suas personagens. Chamo a esta escritura instrumental um ou uma POEMAÇÃO.

 

Carvalhal, 20 de Outubro 2020

João Garcia Miguel


João Garcia Miguel é artista e investigador. Doutorado em Pintura e Performance. Director da Companhia João Garcia Miguel e Presidente da Associação Teatro Ibérico. Director Artístico do Teatro Cine de Torres Vedras, do Festival Novas Invasões e Festival de Acordeões do Mundo.
As suas práticas de investigação caracterizam-se pelo experimentalismo performativo e a preocupação com o papel do artista enquanto interventor social. Ministra aulas em Universidades desde 2003 em Portugal e estrangeiro — Esad/IPL, Lusófona, FCSH Nova e NTA — Norwegian Theatre Academy. Escreve obras performativas e ensaios que refletem sobre o acto criativo e o corpo. Tem um foco de interesse actual que é a poesia como meio de despertar a consciência e a relação com o Outro — seja sujeito ou a Natureza. Expõe com regularidade. Fundador de Canibalismo Cósmico, Galeria Zé dos Bois e do OLHO – Grupo de Teatro. Doutorado pela FBAUL em 2017 com a tese “PERFORMANCE CORPO E INCONSCIENTE”. Em 2008 recebe Prémio FAD Sebastià Gasch em Espanha e em 2014 o Prémio de Melhor Encenação da SPA com Yerma de Garcia Lorca.

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